Vitrine
Quadrado
Tem rosto
Tem gosto
Amargo.
Vitrine,
Teclado.
Brocado sentimental,
A solidão vive porta ao lado,
Mas não pega fila pra te ver.
Vitrine,
Ode ao teu supérfluo ser,
E ao teu Id.
Não, Freud não explicaria vitrines,
Muito menos comerciais.
Vitrine,
Você é algoritmo.
Istmo das terras perdidas,
Gira, empalado e cozinha
A seduzir cachorros de rua.
Vitrine,
Você está morto,
E sabe disso.
Cônscio de si mesmo sai por aí
Impune de todos menos de si.
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